Тоска моя, как страшный сон –
Я окружён со всех сторон.
Моментов светлых память
Меня до боли ранит.
Тоска моя, как страшный сон –
Я окружён со всех сторон.
Моментов светлых память
Меня до боли ранит.
Себе вопреки, я меняюсь дальше,
А прежний мой мир стал казаться Раем.
Запомни меня – того, каким я был.
В прогнившем и невыносимом мире этом,
Я начинаю казаться тенью –
Ты не отыщешь того, каким я был,
И не увидишь.
Мой мир разукрашен кровавой краской,
Я боль причинять не хочу напрасно!
Но память свою о том, каким я был,
Подольше сохрани.
Почему, когда люди взрослеют, они забывают, как беззащитны и уязвимы были в детстве?
Почему вы знаете, что я скажу вам правду? Люди помнят то, что им удобно помнить... Да и не бывает в любви одной правды.
Память репортёра всегда похожа на большой альбом со старыми беспорядочно перемешанными фотографиями; она полна воспоминаний — собственных и чужих.
Наша память — это целый город,
где на извилистых улицах прячутся
дома с воспоминаниями.