— Ты наш маленький Рассел Кроу, но буйный.
— Значит, есть жизнь после смерти.
— Ещё как есть, правда, такая, что не дай Бог.
— Ты наш маленький Рассел Кроу, но буйный.
— И теперь её призрак обитает в здании, и любой, кто с ней встретится... уже не жилец.
— Ну, если все умирают, откуда тогда берутся эти истории?
— Обе наши семьи прокляты.
— Наша семья не проклята. У нас... просто не всё чисто.
— Да уж, не чисто! До черноты.
— Сам ты чёрный!
— Ты правда думал, что перехитришь меня? Меня? Ты в курсе, что хитрость изобрёл я? В буквальном смысле.
— Ты правда думал, что перехитришь меня? Меня? Я усовершенствовал хитрость. В буквальном смысле.
— Ты серьезно думаешь, что я продажный писака?
— Я с трудом прошелся по всему твоему творчеству, опубликованному и неопубликованному. Среди тонны книг, которые я прочел в своей жизни, «Сверхъестественное» даже не вошло в мой топ-10... тысяч.
— Как только мы найдём выход отсюда, ты меня убьёшь.
— Зачем бы мне тебя убивать?.. А, ну да, точно, я же злодей.
— Жаль, что мне пришлось пропустить это.
— Ты о чем?
— Каковы шансы увидеть собственные похороны?
— Какого черта, ты здесь?
— Выписал себя сам.
— Ты спятил?!
— Не умирать же в больнице, где даже сестрички так себе.