Не было печали, просто уходило лето,
Не было разлуки – месяц по календарю,
Мы с тобой не знали сами, что же было между нами,
Просто я сказал, что я тебя люблю.
Не было печали, просто уходило лето,
Не было разлуки – месяц по календарю,
Мы с тобой не знали сами, что же было между нами,
Просто я сказал, что я тебя люблю.
Тихо лужи покрывает лед, помнишь мы с тобою
Целовались ночи напролет под шум прибоя.
Это лето не вернуть уже, я знаю,
Но когда печаль в моей душе я вспоминаю:
Яхта, парус, в этом мире только мы одни.
Ялта, август и мы с тобою влюблены.
Яхта, парус, в этом мире только мы одни.
Ялта, август и мы с тобою влюблены.
Позабыты обещанья в нашей сказке без названья,
Всё, что было, отпустило медленно.
Были в золоте деревья, как жар-птицы оперенье,
Только вот жар-птицы было – не было.
Тихо лужи покрывает лед, помнишь мы с тобою
Целовались ночи напролет под шум прибоя.
Это лето не вернуть уже, я знаю,
Но когда печаль в моей душе я вспоминаю:
Яхта, парус, в этом мире только мы одни.
Ялта, август и мы с тобою влюблены.
Яхта, парус, в этом мире только мы одни.
Ялта, август и мы с тобою влюблены.
Любовь может возвысить человеческую душу до героизма, вопреки естественному инстинкту, может подтолкнуть человека к смерти, но она хранит и боязнь печали.
Ее больше мучило предчувствие страдания, ведь уйти из этого мира — это значит не только упасть в ту пропасть, имя которой — неизвестность, но еще и страдать при падении.
Лучше хлеб с солью в покое и без печали, чем множество блюд многоценных в печали и горе.
— Я бы тебя должна ненавидеть. С тех пор как мы знаем друг друга, ты ничего мне не дал, кроме страданий...— Её голос задрожал, она склонилась ко мне и опустила голову на грудь мою.
«Может быть,— подумал я, ты оттого-то именно меня и любила: радости забываются, а печали никогда...»
Духовный голод — подавленные амбиции... порой следы мстительного холода, иногда мистика и несчастья. Я не говорю, что радость чужда красоте, но радость — один из самых вульгарных нарядов красоты, в то время как меланхолия — её лучший спутник, и я с трудом представляю себе красоту без печали.
Печаль — особое чувство, мы беспомощны при встрече с ней. Она напоминает окно, открывающееся само по себе.