Евгений Реш. Винные пятна этой осени

Аэропорт.

И бег по кругу.

И я безмолвен.

И паскуда.

Забуду я часы, минуты,

Что стали в тягость мне тогда.

Я застрелюсь, но понарошку,

Куском картона со стола,

Ты посмеешься, скажешь: «Тошно»,

Я улыбнусь, но не со зла.

Скажу я, что мечтал об этом,

Но не сегодня, а всегда,

Ты отвернешься к официанту

И бросишь пару фраз тогда.

Я извинюсь, что болен страшно,

И выплесну в себя вино.

Ты вытрешь пот с лица

И выжмешь на пол,

Придержишь стол,

Опустишь гроб,

Сорвешь ты спину

И границу,

И, черт возьми, последнюю страницу,

Что дописать я так хотел,

Но, к сожалению, не сумел.

Другие цитаты по теме

Высота, что кружит непростительно так,

За пустыми словами забыта.

Я спускаюсь все ниже и ниже, итак,

Возвращаясь к едва ли прикрытой.

Разрывая остатки одежды,

Вспоминаю все тайны твои,

Я отчаялся в поисках этой надежды,

И мне больше ее не найти.

Я хотел бы подняться обратно,

И хотел бы забыть всё давно,

Но утратил, забыл безвозвратно,

Что нам было, и нет, не дано.

Я запомнил лишь нежность мгновений,

Что несла та минутная блажь,

Я забыл бы ее в тот же час,

Если б мог, то сейчас.

Да вот только пропал навсегда,

Как печальный наш трепет, что долго,

Не простит и вернется когда-то,

Как покой мой, ушедший давно.

Сегодня я приду чуть позже,

Не раздеваясь, прямиком,

В одном пальто свалюсь на ложе,

Спугну кота и заблюю весь пол.

Твои слова сегодня даже строже,

Как будто снова восемнадцать,

Как будто некуда деваться

Нам друг от друга до сих пор.

Ты спросишь, как там на чужбине,

Кого встречал и скольких целовал,

Я промолчу, увидев пятый сон о миме,

Что так болел и даже не вставал.

Ты спросишь, сколько стоит Питер,

И сколько грамм в стаканах, что поднял,

Ты спросишь, много ли отснял Юпитер,

Я упаду во сне, считая, что пропал.

Ты спросишь разрешения вернуть назад

То время, что уже прошло,

Пожав плечами, брошу взгляд я на пол,

Ты спросишь у меня, как запад,

И я скажу, что к черту всё пошло.

Ты так юна, что даже тошно,

Я так устал, что не поймешь,

Зачем же ты пришла ко мне той ночью,

Когда была гроза и дождь.

Я был бессилен, я старался,

Сопротивлялся и страдал,

Но сразу же, как мог, впивался

И к покрывалу прижимал.

Всё, как сценарий мелкой киноленты,

С дешевыми актерами кино,

Сам сценарист себе, и тут же в главной роли,

И горько так смеялся, и представлял, что хорошо.

Ты так юна, я так устал,

И ты ушла, оставив мне на память

Улыбки свет в бокале грязном

И фото из случайного окна.

Прохладой уж веет от всех вечеров,

И в парках, на улицах, выше домов,

И я возвышаю всю эту материю,

Забыв лишь о том, где я был и где не был я.

Забыв, кто я есть, возвращаюсь туда,

Где если я полон и был, то вчера,

Прости малодушие, прости за молчанье,

Я был и другим, но не помню когда.

Я вижу и колкий твой взгляд, и сомнение,

И чувствую боль, словно бы осуждение,

И ровно одно прикосновение.

Прощай, та, кем бы ты никогда не была,

Простит тебя тот, чья не в этом вина,

Он был и хорошим когда-то давно,

Но только не вспомнит уже все равно.

Много счастья и много печалей на свете,

а рассветы прекрасны,

а ночи глухи...

Незаконной любви

незаконные дети,

во грехе родились они -

эти стихи.

Так уж вышло, а я ни о чем не жалею,

трачу, трачу без удержу душу свою...

Мне они всех рождённых когда-то милее,

оттого что я в каждом тебя узнаю.

я тут душевный стриптиз танцевала,

а вы, оказалось, смотрели его...

ну как вам? недурно? совсем ничего?

не слышу оваций из тёмного зала!

я же, вообще-то, держусь молодцом,

и по утрам не коньяк выпиваю..

знаю про то, что лишь в сказке бывают

грусть и печаль со счастливым концом.

и недокуренными вечерами

я не вскрываю на венах швы,

и не звоню, вся в истерике, маме...

только из битого сердца динамик

всё на повторе уныло играет,

прОклятый... «прочь из моей головы!»

я обнажилась почти до предела.

только не знала, что это — для вас.

может, покажете вы мастер-класс?

ой, нет, спасибо... какое мне дело.

хотите, я слогом набью себе цену?

только прошу вас... не плюйте на сцену.

Уличный свет, и всё падают тени,

Поступью легкой идешь в этот вечер,

К ветру, наверное, и к солнцу навстречу,

А мимо тебя — и машины, и люди,

Все вместе сливаются в томные будни,

Их взгляды с тобой, уходящие вслед,

Наполнены тяжестью прожитых лет.

Серые кофты и серые лица,

Все мимолетно, ты вечная птица,

И лужи-ручьи, что бегут с тротуара,

И птицы, и листья, что падают валом,

И осень, и лето смешались в одно,

И думай, что хочешь, но мы заодно.

Девушки, вы, что прочтёте когда-нибудь эти стихи

И с грустным волненьем подумаете о поэте.

Знайте, что я написал их для девушки точно такой же как вы,

И что все это было напрасно.

Память душила не спящую совесть,

кашель пронзил тишину…

На пол упала потёртая повесть,

за новым вдохом — к окну…

Меланхолические мотивы

множили чувство вины.

Как объяснить,

что мы неделимы,

при этом — разделены?!

О, любовь! — где все твои усилья?

Разум! — где плоды твоих трудов?

Прочь, о, прочь! сомненья роковые,

Как прийти могли вы на уста?

Верю, есть ещё сердца живые,

Для кого поэзия свята.