Любуясь собственной тоскою, они не ведают покоя.
Удел и рок печальный их — в себе убить себя самих!
Они бесславно канут в Лету, непризнанны и невоспеты!
Любуясь собственной тоскою, они не ведают покоя.
Удел и рок печальный их — в себе убить себя самих!
Они бесславно канут в Лету, непризнанны и невоспеты!
— Кого ты ищешь? Кто твой идеал?
— Во-первых, он слишком скромен и не знает о своей идеальности.
— Это я.
— Он умный, отзывчивый, веселый.
— Умный, отзывчивый, веселый? Я, я, я.
— Он романтичен и смел.
— Снова я.
— У него хорошая фигура, но при этом он не смотрится каждую минуту в зеркало.
— У меня отличная фигура и я иногда месяцами не подхожу к зеркалу.
— Он добрый, чуткий и нежный и не стесняется плакать.
— Мы о мужчине говорим?
— Он любит животных и детей и меняет каканные пеленки.
— А слово каканные он тоже употребляет?
— Играет на музыкальном инструменте и любит свою мать.
— Вылитый я, просто вылитый. Да, это я.
— Скажи, как тебе без меня спалось? Всю ночь ворочалась и крутилась?
— Ты просто нечто.
— Кто тебе сказал?
— Прекрасно! Одно из качеств хорошего продюсера у тебя уже есть. Гениев нужно холить и лелеять.
— Я постараюсь.
— Поможешь мне подготовиться к съемке?
— В пределах разумного.
— Тебя не беспокоит отложение солей, рак легких, жировые отложения?
— Меня уже ничего не беспокоит!
Под белым полотном бесплотного тумана,
Воскресная тоска справляет Рождество;
Но эта белизна осенняя обманна -
На ней ещё красней кровь сердца моего.
Ему куда больней от этого контраста -
Оно кровоточит наперекор бинтам.
Как сердце исцелить? Зачем оно так часто
Счастливым хочет быть — хоть по воскресным дням?
Каким его тоску развеять дуновеньем?
Как ниспослать ему всю эту благодать -
И оживить его биенье за биеньем
И нить за нитью бинт проклятый разорвать?
Во многих отношениях женщин можно считать компаньонами смерти. Рожая ребенка, женщина производит на свет не только жизнь, но и смерть. Самюэль Беккет писал: «Они рожают верхом на могиле». Мать-природа — это истинная мать, которая непрерывно создаёт и разрушает.
Поговори со мною, Ольга,
О том как дети растут
Скоро будет зима,
А ты останешься тут.
И на ёлках всё те же игрушки,
Что в прошлом году...