Было двое друзей у меня,
Во всем на меня похожих.
Умер один.
А другой
Вышел больным из тюрьмы.
Было двое друзей у меня,
Во всем на меня похожих.
Умер один.
А другой
Вышел больным из тюрьмы.
Был у меня товарищ,
Вернейший друг в беде.
Наш барабан бил к бою,
Он в ногу шел со мною,
И рядом был везде.
Вот просвистела пуля,
Как будто нас дразня.
Мне умереть, ему ли?
Он пал от этой пули -
Часть самого меня!
О смерти думаю всегда как о лекарстве,
Которое от мук освободит...
Ведь сердце так болит!
— Я хочу, чтобы ты присутствовал на моей операции.
— Нет.
— Почему?
— Если ты умрешь, я останусь совсем один...
Я почти всю жизнь прожила в окружении врагов и буду рада погибнуть среди моих друзей.
— Почему у Генриха нет друзей?
— Он уходит на войну, и поэтому не хочет ни с кем сближаться.
— Поясни.
— Потому что потом будет больно прощаться.
Смерть бывает разная — с жизнью не согласная.
Забирает самых первых — преданных друзей.
Ты поймешь как это больно,
Когда на пороге дома встанешь у дверей.