Вновь туман окутал степь родную, матушку,
Словно с неба спешились облака,
И несет меня мой конь каурый–братушка,
Сам дорогу выбирает не спеша.
Я в глубоких сумерках объятий заблукал,
Изменил туман всё белою рукой.
Разговаривал со мной мой конь, тихонько ржал,
Видно говорил что знает путь домой.
И доверился я своему коню — дружку,
Отвези меня хмельного брат домой.
Я потом об этом своей милой расскажу,
Как блукали по туману мы с тобой.
— Ты, видимо, очень любишь музыку, — сказала я, оглядев горы дисков.
— А ты? — спросил Оуэн, перестраиваясь.
— Люблю конечно. Как и все.
— Все не любят, — твердо сказал он.
— Не любят?
Оуэн покачал головой:
— Кто-то только думает, что любит, хотя вообще ничего в ней не смыслит и сам себя обманывает. Кому-то музыка действительно нравится, да только не попадаются хорошие песни. Тогда человек идет по ложному пути. И наконец, есть такие, как я.
— Такие, как ты? И кто это?
— Те, кто живут ради музыки. Ищут ее повсюду. Не представляют без нее жизни. Просвещенные.
Так хочется остановиться
Сказать своим светлым порывам — хватит.
Легко заблудиться
В мире хитрых стратегий и тактик.
— Я заказал тебе поесть, не знаю, что там девушки едят!?
— Милый, нет, мы не едим, мы живем в пещерах, страдаем от месячных, а потом прыгаем в кровать к первому встречному, кто предлагает нам выпить и напоминает отца...
То, что кажется заблуждением, зачастую есть истина, и порой во имя благополучного исхода совершаются злые дела.
А может быть, я просто по-ошибке распахнул не ту дверь и забрёл куда-то не туда — но слишком далеко, чтобы отступать назад. А раз уж ошибся дверью, так хоть веди себя прилично.
Cлайд с цитатой