Александр Воронцов. Я - пуля

Я – пуля на излете, летящая во тьму,

И нет в моем полете, ни сердцу, ни уму,

Ни цели нет, ни места и нет пути назад,

Везде в полях окрестных, такие же лежат,

Я упаду куда-то, лететь недолго мне,

Я – рядовая дата, не на своей войне.

Другие цитаты по теме

Историю нашу не так написали,

И годы тюрьмы,

Считали мы лучшими... Этой баландой,

Накормят весь мир...

А мы гордо носим все красные банты,

Но стерто до дыр,

Понятие совести, чести и славы,

Мы просто живем.

Равняйся налево, равняйся направо,

И строем идем...

Привычно, обыденно всем рапортуя,

Догнать-перегнать,

Но где-то опять чьи-то руки зигуют,

Чтоб вскоре стрелять.

Но нас побеждают, пока не стреляя,

Успеют еще,

Идеи чужие в сознанье внедряя,

Открыт новый счет...

И так, постепенно, фальшивые цели,

Нам вместо идей,

Подсунут, и черное снова забелят,

А те, кто наглей,

На наших идеях начнут наживаться,

И план свой внедрять...

А лет через десять, ну, может быть, двадцать,

Страну продавать,

И тех, кто когда-то фашизм победили,

Тихонько забыть...

Нам трудно сегодня понять наших предков,

Забыли отцов.

Мой дед о войне мне рассказывал редко,

И прятал лицо...

Ни холод, ни голод мы не испытали,

Не видели смерть.

Как рвет чье-то тело кусок острой стали,

Нельзя нам смотреть.

Мы мирные люди, а где бронепоезд?

Давно экспонат....

Живем мы спокойно, и так, успокоясь,

Не смотрим назад.

И так, постепенно, забыв о невзгодах,

Живем, как во сне.

Но только тревожно, тревожно чего-то,

И муторно мне...

И снится порою, как свастика снова,

Над миром встает.

И жгут города, а за каждое слово,

В ответ — пулемет.

И люди живые пылают, как свечи,

И дети в гробах...

И расчеловечиванье человека,

И страх! Страх! Страх! Страх!

Мы слишком спокойны. Мы сыты. Мы сонны.

Пусть спит детвора.

Пусть где-то еще не объявлены войны,

В четыре утра...

У нас за стеной все железобетонно,

И только покой.

Часы отмеряют наш путь монотонно,

Неспешный такой.

Прошло тридцать лет. Мы уже забываем,

Героев своих.

Учебники просто от скуки листаем,

И нам не до них.

А вскоре забудем про наши победы,

Про боль и про страх.

И что нам какие-то старые деды,

Чья грудь в орденах?

И так начинается путь отступленья,

И путь в никуда...

А следом за нами идет поколенье,

Иная среда.

Иные задачи, иные маршруты.

И цели уж нет...

А может покажется скоро кому-то,

Что нет и побед.

Что не побеждали мы, не побеждали!

То были не мы...

Воспринимай все так, как видишь сам,

И ты откроешь многое впервые.

Стремиться к неизведанным мирам,

Почетнее, чем знать, что есть такие.

И музыка – гармоний тонких нить,

В иное лишь тебе откроет двери.

Не все на свете можно объяснить,

Не все, что в мире есть, дано измерить!

А я вспоминаю концлагеря в Чили,

И так может быть,

Не только в Боливии и в Украине,

Так будет везде,

Где мы в колыбели нацизм прозеваем...

На каждой звезде,

На каждой могиле солдат наших павших,

Начертит кресты,

Коричневый вирус из ада восставших...

И до хрипоты,

Мы можем сегодня страну свою славить,

И оды ей петь,

Привычно учиться, привычно лукавить,

Привычно не сметь,

И знать свое место, а выше — не надо.

И только вперед,

Идем каждый год от парада к параду,

Но начат отсчет...

Никто ничего вроде не ожидает,

Сплошные ура...

Мы спим. Все спокойно. Уже рассветает.

Четыре утра...

Не все на свете, можно объяснить,

Не все, что в мире есть, дано измерить.

Когда течет ручей, ты хочешь пить,

Когда надежда есть, ты хочешь верить.

Но нужен ли очередной вопрос?

И что с того, что ты ответ узнаешь?

Ты думал, что во сне опять летаешь,

А оказалось, что ты просто рос.

Дом – это такая вещь, в котором каждый день «начинается сначала».

Важна не скорость пули, а быстрота реакции того, кто стреляет...

— Если что-то пойдет не так и меня схватят... я хочу умереть от норвежской пули, а не от немецкой.

— Договорились.

— О, итальянец, любовь моя, иди ко мне! Дай мне сильные ощущения! Я хочу дрожать от возбуждения! Пеппино, я люблю тебя! Любовь под пулями, любовь во время войны! Целуй меня, целуй! Давай займемся любовью! Ну все, война закончилась — конец любви.

— Куда же ты?

— Переживаний больше нет.