Густав Майринк. Bal Macabre

Вы живете пятьдесят лет, из них десять лет у вас крадет школа: остается сорок.

И двадцать пожирает сон: остается двадцать.

И десять — заботы: остается десять.

И пять лет идет дождь: остается пять.

Из них вы четыре проводите в страхе перед «завтра»; итак, вы живете один год — может быть!

Почему вы не хотите умереть?!

Смерть хороша.

Там покой, всегда покой.

И никаких забот о завтрашнем дне.

Там безмолвное настоящее, какого вы не знаете, там нет ни ранее, ни позднее.

Там безмолвное, настоящее, какого вы не знаете!