О Господи! Бородатый мужчина — какой ужас! Да я лучше соглашусь спать на шерстяных простынях!
Слова — ветер, а бранные слова — сквозняк, который вреден.
О Господи! Бородатый мужчина — какой ужас! Да я лучше соглашусь спать на шерстяных простынях!
Но мужество растаяло в любезностях, доблесть — в комплиментах, и мужчины превратились в сплошное пустословие и краснобайство. Теперь Геркулес тот, кто лучше лжет и клянется.
Благодарю бога и мою холодную кровь за то, что в этом я похожа на вас: для меня приятнее слушать, как моя собака лает на ворон, чем как мужчина клянется мне в любви.
— Борода не настоящая.
— Да ты что, блин?! Она была настоящая, но я заболел, у меня все волосы выпали и теперь я ношу вот эту х**ню.
— А как ты заболел?
— Я полюбил женщину, которая была нечиста.
— Миссис Санту?
— Нет, это была её сестра.
— А как там на Северном полюсе?
— Как в пригороде.
— В каком?
— Апачи Джанкшн… Тебе не по**й, а?... Так, слазь с колена, расселся, б**дь, как даун….
— Ты настоящий Санта, да?
— Нет, я бухгалтер, а эти шмотки просто по***бываться напялил, понял?
— ОКей.
Я очень благодарен женщине — за то, что она меня родила, и за то, что меня выкормила, тоже нижайше благодарю; но чтобы у меня на лбу играла роговая музыка или чтобы привесить мне рожок на невидимый ремешок, — нет, тут уж пусть женщины меня извинят. Я не желаю оскорбить своим недоверием какую-нибудь одну из них и потому не верю ни одной.