— Не понимаю, если вы знаете как писать, почему сами не пишете?
— По правде говоря, я пробовал много лет назад. Ничего выдающегося.
— Не понимаю, если вы знаете как писать, почему сами не пишете?
— По правде говоря, я пробовал много лет назад. Ничего выдающегося.
— Ты облажался. По полной программе. Тебе известны правила: педагог должен поместить учащегося в самое сердце...
— ... познания. Я помню. Не воспитанник, а ученик. Не наказывайте воспитанника — извините, ученика — а нежно ведите его похвалой. Вместо красной ручки зеленая. Ведь красный цвет — цвет тревоги. Знаю я всю эту новомодную чушь наизусть.
— Они при нём занимались любовью?
— Нет. Он это представил. В его возрасте такие фантазии в порядке вещей. Это ещё вполне невинно.
В этих каталогах слова оскверняют, насилуют. Лишь бы продать. Ты только посмотри – это же уродство. Искусство для извращенцев. Они называют это искусством, а я — дерьмом.
— Нет, Клод. Стой.
— Но я тебя люблю.
— Нет. Ты любишь не меня, а образ, образ в твоей голове.
— Не пойму, чего ты добиваешься?
— У этого мальчика талант писателя, и, пусть это прозвучит помпезно, но я должен обучить его литературному мастерству, а заодно и преподать ему нравственные уроки.
— Нравственные уроки? Литература еще никого и ничему не научила.
— Да неужели?
— Знаешь, что нашли в кармане убийцы Джона Леннона? «Над пропастью во ржи»! Чему научила литература этого гада? Ничему!
Надо бороться с условиями, которые вызывают преступления, активнее, чем с самим преступником.
— У меня три недели до выставки, и если она не окупится, меня вышвырнут на улицу!
— Если для спасения этой выставки нужно голышом стоять в витрине, я готов!