Мама для мамонтёнка

По синему морю, к зелёной земле

Плыву я на белом своём корабле.

На белом своём корабле,

На белом своём корабле.

Меня не пугают ни волны, ни ветер, -

Плыву я к единственной маме на свете.

Плыву я сквозь волны и ветер

К единственной маме на свете.

Плыву я сквозь волны и ветер

К единственной маме на свете.

0.00

Другие цитаты по теме

Во многих отношениях женщин можно считать компаньонами смерти. Рожая ребенка, женщина производит на свет не только жизнь, но и смерть. Самюэль Беккет писал: «Они рожают верхом на могиле». Мать-природа — это истинная мать, которая непрерывно создаёт и разрушает.

— Я не люблю тебя.

— Ты уверена?

— Нет, но мне так легче.

Юность была из чёрно-белых полос,

Я, вот только белых не вспомнил.

Поговори со мною, Ольга,

О том как дети растут

Скоро будет зима,

А ты останешься тут.

И на ёлках всё те же игрушки,

Что в прошлом году...

Маяк серебристым свеченьем

Выхватывал сердцебиение

Существ, ощущавших свободу,

Им было плевать на погоду.

Земля уходила под воду

Согласно законам природы,

Жильцы интегральной планеты

Смотрели сквозь пальцы на это.

После Гоголя, Некрасова и Щедрина совершенно невозможен никакой энтузиазм в России. Мог быть только энтузиазм к разрушению России. Да, если вы станете, захлёбываясь в восторге, цитировать на каждом шагу гнусные типы и прибауточки Щедрина и ругать каждого служащего человека на Руси, в родине, — да и всей ей предрекать провал и проклятие на каждом месте и в каждом часе, то вас тогда назовут «идеалистом-писателем», который пишет «кровью сердца и соком нервов»... Что делать в этом бедламе, как не... скрестив руки — смотреть и ждать.

С утра работа. Вечером диван и выключенный черный телевизор.

... Мы, люди, изначально отнюдь не были предназначены для жизни с такой лихорадочной скоростью; мы словно вечно убегаем от преследования, словно вечно за чем-то гонимся, что-то хватаем и тут же бросаемся вдогонку за следующей вещью; мы бегаем, точно лабораторные крысы по лабиринту...

Когда же ты совершенно измучена, на роже прыщи, и если ты звонишь в отчаянии друзьям по вечерам, а их никого нет дома, то начинаешь тихо ненавидеть все — свое рождение, воспитание, собственную жизнь.

— Хорошо летаешь!

— Даг... Он бы смог лучше.

— Мне жаль, Джош. Он был храбрым солдатом.

— ... И моим другом... Если мы не поможем Крису и Шеве, то его смерть была напрасна.

— Ты прав. Давай найдём их.