Я стал словно ветер, а мои мечты превратились в пыль.
Любовь, она как костер, в нее все время надо подбрасывать дрова. Только отдавая ей, можно получить от нее тепло...
Я стал словно ветер, а мои мечты превратились в пыль.
Любовь, она как костер, в нее все время надо подбрасывать дрова. Только отдавая ей, можно получить от нее тепло...
Разлука уменьшает слабую любовь и увеличивает сильную подобно тому, как ветер тушит свечу и раздувает пламя.
Любовь, она как костер, в нее все время надо подбрасывать дрова. Только отдавая ей, можно получить от нее тепло...
Счастье наше, дружок, как вода в бредне: тянешь — надулось, а вытащишь — ничего нету.
Память — это как линия в песке. Чем дальше, тем труднее её разобрать. Память похожа на дорогу. Тут она реальная, твердая, но та дорога, что была в девять часов, уже неощутима.
(Воспоминания — все равно что линия, прочерченная в пыли: чем дальше, тем более неясной она становится и тем тяжелее разглядеть ее. А в конце — ничего, кроме гладкой поверхности, пустоты, из которой ты явился на свет. А еще воспоминания чем-то похожи на дорогу. Она перед тобой, реальная, осязаемая, и в то же время начало пути, то место, где ты был в девять часов утра, очень далеко и не играет для тебя никакой роли.)
— Чем отличается ум от мудрости? — спросили ученики Ходжу Насреддина.
— Ум подобен мечу в руках воина, — ответил Ходжа, — а мудрость — его умению вести бой...