— Чего тебе?
— Мира для всех. И новую майку.
— Чего тебе?
— Мира для всех. И новую майку.
— Что с тобой, Бобби Сингер?
— Возьми ручку, список длинный.
— От тебя перегаром за милю несет.
— Ты вообще-то тоже не розами пахнешь.
— Где кольт?
— Украли.
— Прости. У меня, кажется, кровь запеклась в ушах. Мне послышалось, ты сказал, будто вы такие идиоты, что позволили вытащить кольт из ваших кривых лап?
— Ты рассуждаешь как покойник, Дин.
— Я рассуждаю, как человек, которого все достало! И он не понимает, зачем ему это все было нужно!
— Ну, извини, бедненький! Ты ненормальный человек.
— Спасибо.
— Брось! Ты уже пытался завязать с охотой и жить нормальной жизнью... А в результате сидишь с ворчливым старикашкой в фургоне, набитом оружием. Нормальные люди так себя не ведут! Ты охотник, а, значит, будешь делать то, что нужно в данный момент. А если будешь предаваться унынию, кто-нибудь подкрадется и снесет твою дурную башку! Так что постарайся найти повод снова вернутся в строй — будь то любовь, ненависть или грошовое пари. Хватит с меня похорон, довольно! Помрешь раньше меня — убью!
— Я позвонил еще паре охотников, никто трубку не берет...
— Дело тут нечисто...
— Да что ты говоришь?!
У кого-нибудь есть мятная жвачка? Чьи-то кишки попали мне в рот, пока я прорубала свой путь сюда.
Сопли закончились? А то хотелось бы поскорее свалить отсюда, пока мы в бабенции не превратились.
— Спасибо. Береги себя.
— Ищите отца, а когда найдёте, приезжайте сюда. Больше стрелять не буду.