Белые росы

— Федос, здоров!

— Здоров.

— Я в смысле здоров — нигде не колет?

— Нет, не колет.

— Когда помирать думаешь?

— В среду.

— В эту или в следующую?

— А хрен ее знает, но что в среду — это как пить дать. Самый под­ходящий день... Помру, значит, поутрянке... Нет, после обеда... Помоют. Ты мыть будешь. Только водой из этого колодца.

— Холодная же...

— Это тебе холодная, а мне в самый раз будет. Ну, я четверг полежу. В пятницу, значит, на кладбище, а уж потом все выходные поминайте — пейте, гуляйте, аж до понедельника. Вот на это сотни две оставлю...