Третий год я зову – только эхо в ответ,
Обманул меня ветер, запутал твой след.
Третий год я зову – только эхо в ответ,
Обманул меня ветер, запутал твой след.
Обернуться бы лентой в чужих волосах,
Плыть к тебе до рассвета, не ведая страх,
Шелком в руки родные опуститься легко,
Вспоминай мое имя, прикасайся рукой.
Он с дальних катится нагорий,
К морям могучим рвется рьяно,
Привет от гор несет он морю,
Привет от моря — океану.
Он, безоглядный, знать не зная
Ни принужденья, ни присмотра,
Мир обнимая, в край из края
Летит размашисто и бодро.
Мчит без дорог, как конь упрямый,
Живет, как хочет, — нет управы!
Чему завидовать на свете?
Достоин зависти лишь ветер.
Берег, в бледном вечернем свете
лиловеющий, полускорбя,
и парус, опирающийся о ветер,
как моя мысль — о тебя.
Зима также приносит ленивые ветры, которым невдомек, зачем огибать человеческие тела, когда можно пройти прямо сквозь них.
Я пишу, о чём не могу говорить. О правде. Я пишу всё, что знаю, а после — бросаю страницы на ветер. Возможно, птицы их прочитают.