Пустыне дождь дарует жизнь, он благо
Небесное, на грани волшебства...
Да станет мне спасением бумага,
Чтоб боль смогла я выплеснуть в слова.
Пустыне дождь дарует жизнь, он благо
Небесное, на грани волшебства...
Да станет мне спасением бумага,
Чтоб боль смогла я выплеснуть в слова.
А мысли только о тебе.
Пусть я — лишь штрих в твоей судьбе,
Но то, что мне дано судьбой,
И в вечность я возьму с собой.
Всякий человек, великий или малый, бывает поэтом, если видит из-за своих поступков идеал.
Я увидал в его галиматье словесной
Все то, что наш педант являет повсеместно:
Самовлюбленности надменную печать,
Упорство в том, чтоб зла кругом не замечать.
И пребывание в доверии беспечном,
Что держит дух его в самодовольстве вечном,
Из-за чего он горд значением своим
И в каждом слове так самим собой ценим!
Поэтому свою он славу ценит втрое,
Превыше почестей военного героя.
Пускай нам говорит изменчивая мода,
Что тема старая «страдания народа»
И что поэзия забыть ее должна, -
Не верьте, юноши! Не стареет она.
К народу возбуждать вниманье сильных мира -
Чему достойнее служить могла бы лира?..
Шелестит каштан надо мной.
Веткой ловит звезду...
Я сижу, не спешу домой -
Музу жду.
Теперь я понимаю, что поэту совсем не нужно влюбляться, чтобы хорошо писать о любви. Теперь я понял, что мы лучше всего умеем говорить о том, чего бы нам хотелось, но чего у нас нет, и что мы совсем не умеем говорить о том, чем мы полны.
Cлайд с цитатой