Любовные письма нужно жечь всенепременно. Из прошлого получается благородное топливо.
... Не будь чересчур доверчив, узнавая о прошлом из уст настоящего. Остерегайся и честнейшего из посредников. Помни, всё рассказанное тебе, в действительности трояко: скроено рассказчиком, перекроено слушателем и скрыто от обоих мёртвым героем рассказа.
Ты позабыла: я свободы
Для заблужденья не отдам;
И так пожертвовал я годы
Твоей улыбке и глазам
Предсказуемый — не значит скучный,
Жажда – не всегда означает любовь,
Рядом – не всегда означает близко,
Новый — не всегда волнующий,
Другой – не значит худший,
Далёкий – не всегда отдалённый,
Знание всего — не делает тебя мудрым,
Знание правды — не делает тебя выше,
Знание проблемы — не решает её,
Находясь между прошлым и будущим — не значит, что находишься в настоящем.
Ты тоже пережила сложные вещи. Настолько сложные, что человек даже себе затрудняется их говорить. А теперь вот так рассказывать их другому, должно быть также сложно, будто проживать их снова. Что бы ты не пережила, это опыт сделал тебя таким. Теперь, если я вычеркну тебя из своей жизни из-за твоего прошлого, я совершу большую ошибку. Что такое любовь, если не любить человека с его ошибками и правильными поступками? Разве может быть непрощающая любовь?
Она сидела на Mail.ru
И груду писем разбирала.
И спам и всякую муру
В корзину бодро удаляла.
Туда же — письма про любовь.
Их убивала борзо, споро...
Казалось мне, что брызжет кровь
Из злого глаза монитора.
Эгей, окститесь, мужики!
Закройте за прогрессом дверцу!
Пишите письма от руки -
Вдруг у жестокой дрогнет сердце.
Я трачу губы не на тех, кого люблю
И провоцирую себя бутылкой водки.
Я отправляю письма адресату. уоu.
И просто жду в глазах с надеждой идиотки.
Я трачу жизнь впустую, прожигая дни,
Мосты сжигая за собой, чтоб не вернуться.
И я звоню другому — получить любви,
Чтоб в четырёх стенах одной не задохнуться.
Я трачу руки не на тех, кого хочу
И выбиваю из себя слова «так надо!»,
Но я за всё это, конечно, заплачу -
Мне Бог воздаст. И есть за что — я виновата!
Я трачу взгляды не на тех, кто был бы рад
И, как огня, боюсь казаться настоящей,
И с каждым днём всё больше верю в маскарад,
Где вечный траур по моей душе пропащей.
Я трачу слёзы не на тех, кого мне жаль
И истребляю своё «Я». Спасибо фальши!
А что потом, когда рассеется печаль,
Когда я вновь смогу любить, что будет дальше???
И я растратила себя почти что всю.
Внутри тоска изъела душу, словно щёлочь.
Немеют руки, но я всё-таки пишу:
«Прости, хороший мой, за всё, я просто сволочь...»
Едва зима войдёт в свои права,
Как вдруг, лишаясь сладкозвучной кроны,
Свой изумруд на траур обнажённый
Спешат сменить кусты и дерева.
Да, времени тугие жернова
Вращаются, тверды и непреклонны;
Но всё же ствол, морозом обожжённый,
В свой час опять укутает листва.
И прошлое вернётся. И страница,
Прочитанная, снова повторится...
Таков закон всеобщий бытия
И лишь любовь не воскресает снова!
Вовеки счастья не вернуть былого,
Когда ужалит ревности змея.
Дорогая Клэр, «что» и «если» — это просто два безобидных слова. Но, если поставить их вместе, получится вопрос, который будет преследовать вас всю жизнь.
Что если? Что если? Что если?
Я не знаю, чем закончилась ваша история, но если то, что вы чувствовали, было настоящей любовью, то она никуда не делась, просто нужно решиться, последовать зову сердца.
Я не знаю, что такое любовь Джульетты. Любовь, ради которой готова оставить родных, лететь на край земли, но я надеюсь, что если мне посчастливится когда-нибудь испытать ее, мне хватит смелости сохранить эту любовь.
Клэр, если вы этого не сделали, надеюсь, когда-нибудь вы это сделаете.
С любовью, Джульетта.
Cлайд с цитатой