Пусть боль кричит! От шепота тоски
Больное сердце бьется на куски!
Пусть боль кричит! От шепота тоски
Больное сердце бьется на куски!
Лекарством будет месть, и мы излечим
Смертельное страданье.
Не матерь Шотландцам, а могила; где ничто,
В чем живо что-нибудь, не улыбнется;
Где вздохи, стоны, крики воздух рвут,
Но их не слышат;
Где припадок скорби слывет обычным делом;
Где не спросят, по ком звонят на кладбище;
Где жизни быстрее вянут, чем цветы на шляпах,
До всякой хвори.
И мудрость мне велит не быть чрезмерно доверчивым.
Он умер, словно упражнялся в смерти.
— Я потерял надежду.
— Быть может, там, где я нашёл сомненья.
Добро добром пребудет
И под личиной зла.
И скроемся; безвинен в краже тот,
Кто сам себя у гибели крадёт.
Смелей вперёд!
Как ночь ни длится, день опять придёт.
И эта жизнь была как смерть.
Нет легче службы, чем скорбеть притворно,
Для тех, кто лжив.