Энн Стивенсон

Все дни и ночи всё

белеет страсть.

Любовь ты или снег?

Дома окрестные чужими стали,

накрытые упавшим небом.

«Трудом любви» мы это называем,

но результат его -

священные масла даров прощальных.

Мы вместе — острова,

омытые неведенья приливом.

Что ждёт нас? Пиршество, но не блаженство.

Любовь сочится кремом,

на высохшие ветки сахар сыплет.

Хрупка, но неизбежна

преграда прошлых лет меж нами!

На свежевыпавшем снегу любви

становимся мы всем, что замечаем:

трезубцами следов вороньих,

морзянкой кроличьих прыжков

иль вензелями жёлтых струй собачьих.

Саней затормозивших скрип

похож на детский шёпот.

Что этот звук сказать нам хочет

о таянье сердец?