И всем по жизни приходилось от чего-то зависеть,
Когда заклинит перемычки в медленном суициде.
И всем по жизни приходилось от чего-то зависеть,
Когда заклинит перемычки в медленном суициде.
Можно забить на житуху, по венам двигаться,
Но чувства не видел я круче этой любви к тебе.
Так случается, что все мы дышим,
Пишем, что-то ищем, иногда грешим.
Бываем лишними, единственными,
Нерешительными слишком, или
Ветер шелестит листья...
А я вдруг брошу все дела по середине дня,
Брошусь тебя искать и обязательно найду тебя.
Это не удовольствие... это зависимость, делающая безвольным. Любовь — это совсем не удовольствие. Это добровольное рабство.
Я за своим успехом не слежу. Я даже не знаю: есть ли он? Это ничего не меняет. У меня существует зависимость, как у алкоголика. Возможно, творчество и есть своего рода алкоголизм. Алкоголик будет пить, независимо от того, нравится это кому-то или нет. Творчество – это болезнь, но болезнь счастливая, светлая, не дай бог выздороветь.
И ты спокойно вздохнёшь,
Что никуда я не делся.
Я надеялся одеться и смыться,
Встать,
Но почему-то не увидел в этом смысла.
И захотелось зависнуть
С тобою
На целую вечность.
Я, как радий руками держа,
Заражаюсь ради тебя
Этой радиацией чувств.
Все попытки возненавидеть Хулиана оказались напрасными. Я уже начинала верить, что не просто любила этого человека, а была больна им.