И рот не хочет слова говорить,
и руки писать не хотят,
на небе безоблачном ярко горит
луны бесполезный снаряд.
0.00
Твои глаза не смеют любоваться
свеченьем дня, мерцанием ночей,
пока тоска, отчаянье и рабство
глядят на мир из тысячи очей.
Людмила Тобольская
Другие цитаты по теме
Cлайд с цитатойЧто есть творчество? Попытка убаюкать жизнь в стихах, попытка жить сквозь певчество и отчество, и в пол строки — разменная тоска.
Я всегда чувствовал, что я в худшем расположении духа или менее энергичен, чем мои ровесники. Это никогда не угрожало моей жизни, это затормаживало её. И антидепрессанты могли облегчить груз, но всё равно всем казалось, будто я скучаю, холоден или считаю себя лучше других, чего мне не хотелось. Зато, знаете, кому всегда нравился мой настрой? Чёрным парням. Всегда. Они говорили: «Нил, мужик, тебе похер». И я всегда хотел ответить: «Это потому что я грустный». Думаю, чёрным парням нравилось, что я был грустным открыто, потому что чёрным парням нельзя быть грустными на публике. Чёрный парень может выразить грусть на публике только с помощью саксофона.
Всё время, сколько существует человечество, мужчины — поэты, прозаики, философы — пытались понять женщин. И получилось, в общем, не очень.
Знаете, чем рок-концерты отличаются от поэтических фестивалей? На рок-концерте, когда лажа, не хлопают.
Лук почуял весну -
И порей, и латук.
И на солнца блесну
Он проклюнулся вдруг -
Прочь из душных хором
И темниц шелухи! -
Он зеленым пером
Пишет марту стихи!
О, мы прошли такую школу!
В цехах и красных уголках
Служили русскому глаголу
В беседах устных и в стихах.
Мы красовались на эстрадах
И продавались на лотках,
А надо — на колхозных станах
Читали бабонькам в платках.
Мы перед классиками — оголь,
Не им чета — о чём мечтать!
Но Пушкин, Лермонтов и Гоголь
Любили тоже вслух читать.
я никогда особо не понимал своих стихов, давно догадываясь, что авторство – вещь сомнительная, и все, что требуется от того, кто взял в руки перо и склонился над листом бумаги, так это выстроить множество разбросанных по душе замочных скважин в одну линию, так, чтобы сквозь них на бумагу вдруг упал солнечный луч.
Служив отлично-благородно,
Долгами жил его отец,
Давал три бала ежегодно
И промотался наконец.
Судьба Евгения хранила:
Сперва Madame за ним ходила,
Потом Monsieur ее сменил.
Ребенок был резов, но мил.
Monsieur l Abbe, француз убогой,
Чтоб не измучилось дитя,
Учил его всему шутя,
Не докучал моралью строгой,
Слегка за шалости бранил
И в Летний сад гулять водил.