Сегодня день его рождения. Я бы должен быть с ним. Праздновать. Мы могли бы быть счастливы, но я испугался.
— Что ты знаешь о любви?
— Гораздо меньше тебя, пожалуй, но больше, чем полагаешь ты...
— Ты!? Ты любил кого-то?
— То был краткий проблеск света в бескрайнем океане мглы.
— И чем кончилось?
— Смертью... В том-то и фокус любви, что она утекает сквозь пальцы.