Есть вина, в которых даже истины нет.
После многолетних экспериментов [пан Беспальчик] пришёл к выводу, что если истина — в вине, то заблуждение — пытаться отыскать её там.
Есть вина, в которых даже истины нет.
После многолетних экспериментов [пан Беспальчик] пришёл к выводу, что если истина — в вине, то заблуждение — пытаться отыскать её там.
Вам бы только ярлыки развешивать. Истина вас не интересует. Да и откуда ей взяться, истине, если вы её видите в вине, сиречь всё в том же пресловутом этиловом спирте?
Для того чтобы не быть страждущим рабом Времени, опьяняйтесь; опьяняйтесь непрестанно! Вином, поэзией или истиной — чем угодно!
Я смотрю в окно, я вижу людей. Я вижу, как по улицам проплывают такие разные удивительные миры, сталкиваясь между собой возведенными ими же стенами. Я знаю, что каждый из них по-своему прав. Но в своей правоте, в своей непоколебимой истине, они утратили умение слышать и понимать других. А кругом столько одиночества, столько боли, ссор, дрязг, ругани, ненависти... И никто, никто не хочет слышать и понимать, но каждый готов доказывать именно свою, единственно возможную правоту. Нет, это не война вер, это утрата утрат. Утрата понимания. Потому что за стеной своего тесного мирка, мирка внутри головы, все уже чуждо и враждебно. Мы не слышим друг друга. Мы не хотим слушать, мы и так уже все знаем. Но знаем ли?