Я в облаках и потому — и потому снова шаг, снова новая боль...
Тоскую за старое время,
В тоске своей рвусь я к небу…
Вокруг меня крепкие звенья.
Взлететь бы, но крыльев нету…
Я в облаках и потому — и потому снова шаг, снова новая боль...
Тоскую за старое время,
В тоске своей рвусь я к небу…
Вокруг меня крепкие звенья.
Взлететь бы, но крыльев нету…
Новая боль.
Я так устала от потерь.
С кем ты теперь?
Сердце стучит: с кем ты теперь?
Страсть, прежде всего, — лекарство от скуки. И ещё, конечно, боль — физическая больше, чем душевная, обычная спутница страсти; хотя я не желаю вам ни той, ни другой. Однако, когда вам больно, вы знаете, что, по крайней мере, не были обмануты (своим телом или своей душой).
А на земле всё та же пыль,
Всё те же люди пишут быль,
Всё так же слышатся шаги,
Когда ты врёшь с первой строки...
А ещё.. Ещё я знаю, как выглядит искренность, которой нигде больше не осталось. Мы словно огромное умирающее дерево, что колышется на ветру, засыпая под шёпот безмирия, но всё ещё пьющее кровь планеты, наполняя её болью.