Есть что-то, к чему все стремятся, но чувствуют это только когда это проходит.
Я продолжал идти... без цели, без причины. Я шел по дороге, проложенной людьми. Не оглядываясь...
Весна. Лето. Осень. Зима. Время текло мимо... Я ел все, что мог найти... но я никогда не хотел большего. Мои чувства и желания утекли вместе со временем. Я был лишен эмоций...
В тот день, когда он приехал, я делал всякие глупости. Он приехал из Вашингтона. До этого я никогда не видел Вашингтона. Сначала я увидел его ботинки. Потом костюм, который выглядел, как вечернее платье... только для мужчин. И сразу было понятно, что он особенный.
Нельзя переписывать историю, имея целью удовлетворить наше моральное чувство, определяющее, каким все должно быть.
Кто-то сказал ему, что шансы не меняются оттого лишь, что у тебя полоса везения. Чутьё подсказывало ему, что это не так. А он всегда прислушивался к чутью. С другой стороны, 128 шансов победить против одного шанса разрушить Вселенную. Похоже, дело не шуточное.
Чувства и поступки так же многообразны, как разновидности носов между орлиным и вздёрнутым.
Но время идет, время склеивает человеческие чувства, пока они не превращаются во что-то вроде радуги. Сильная печаль станет слабее, мягче; слабая печаль превратится в сожаление, а сожаление — в воспоминание: процесс, который занимает от года до трех лет, если все идет нормально.
Cлайд с цитатой