Жизнь как луковица: снимаешь слой за слоем, а под конец обнаруживаешь, что внутри ничего нет.
Жизнь — это белка в стальном колесе.
Сможешь — беги вперед.
Или, как рыба в мутной воде,
Бейся мордой об лед.
Жизнь как луковица: снимаешь слой за слоем, а под конец обнаруживаешь, что внутри ничего нет.
Жизнь — это белка в стальном колесе.
Сможешь — беги вперед.
Или, как рыба в мутной воде,
Бейся мордой об лед.
Жизнь — это белка в стальном колесе.
Сможешь — беги вперед.
Или, как рыба в мутной воде,
Бейся мордой об лед.
Жизнь ведь твоя, солдатская, тоже казённое, фактически, имущество, как винтовка или патроны, – каждый заряд, значит, береги для победы.
Жизнь – как остановка метрополитена: кто-то спускается на станцию, кто-то поднимается вверх, кто-то заходит, кто-то выходит. А народа все больше и больше, пока в один прекрасный день станцию не разорвет. Дурацкая, но точная метафора.
Что жизнь? Музыкальная пьеса,
Соната ли, фуга иль месса,
Сюита, ноктюрн или скерцо?
Тут ритмы диктуются сердцем.
Пиликает, тренькает, шпарит,
Бренчит иль бывает в ударе.
Играется без остановки.
Меняются лишь оркестровки.
Любовь хороша в книгах, в театре и кино, а жизнь — не театр. Здесь пьеса пишется сразу набело, репетиций не бывает: все по-настоящему! И суфлер из будки не выглядывает, подсказок не дает, что дальше говорить, как действовать. Самому надо принимать решения, быть и автором, и режиссером, и актером, и гримером.