У судьбы не меряно поворотов:
Сотни планов крутятся в голове.
И, как птица, ждущая перелётов,
Ты бежишь из города на Неве.
Собираешь дары прошлого
По избитым судьбой островам.
Ты, наверное, слишком взрослая,
Чтоб идти за советами в храм.
Ты, наверное, слишком слабая,
Чтобы брать на себя грехи.
Режешь строчками, словно саблями,
Превращая слова в стихи.
В этот день, до мелочей — всё о ней,
Всё для нее, я миллион идей нашел.
Адреналин, как перед началом драки в юности,
И я боюсь как бы не наделать глупостей,
Но наплевать, вот и проверим заодно,
Как судьба преподнесет для нас это кино.
Мы склоняемся перед неизбежным. Но не как пшеница, а как гречиха! Когда налетает буря, ветер приминает спелую пшеницу, потому что она сухая и не клонится. У спелой же гречихи в стебле есть сок, и она клонится. А как ветер уймется, она снова подымается, такая же прямая и сильная, как прежде.
Я заметил, что даже те люди, которые утверждают, что все предрешено и что с этим ничего нельзя поделать, смотрят по сторонам, прежде чем переходить дорогу.
Все, не только земля, но и человеческий труд, и человеческая личность, и совесть, и любовь, и наука, — все неизбежно становится продажным, пока держится власть капитала.
Альтернатив не бывает, движешься по прямой. Это потом, когда задумаешься, что все могло бы пойти иначе, начинают мерещиться развилки – как подстриженное деревце-бонсай или как пучок молний. Если бы ты поступил по-другому, то сейчас это был бы не ты, а другой человек, и мучался бы другими вопросами.
Cлайд с цитатой