У гениального поэта истина лежит между строк, у талантливого — между строф, а у среднего — между воплощениями.
Вряд ли Истина свалится на тебя с неба: чаще она хоронится в подземелье, подальше от нескромных глаз праздношатающейся публики.
У гениального поэта истина лежит между строк, у талантливого — между строф, а у среднего — между воплощениями.
Вряд ли Истина свалится на тебя с неба: чаще она хоронится в подземелье, подальше от нескромных глаз праздношатающейся публики.
— Как ты ощущаешь приближение Истины? — спросил ученик Ходжу Насреддина.
— Я жду ее прихода так же терпеливо, как мой ишак ждет своего хозяина у чайханы, и точно так же она не спеша едет на мне к ученикам.
Мысль поэта, облеченная в стих, подобна бриллианту в руках опытного ювелира — или осетру, привольно расположившемуся на заливном блюде.
Истинный поэт не может быть начальником: ему служат слова, и ничто меньшее его не устроит.
В надежде на жаркое, я кладу в рогатку своего Ума камень Мысли и стреляю им в небо Воображения. Увидев это, птица Истины тут же скрывается за горизонтом, а я уныло возвращаюсь к своей вегетарианской трапезе.
Трудно найти Истину; но еще сложнее определить, что у нее красивее: лицо или одежды?