Людям не свойственно меняться – это первое, обо что я обожглась. Куда сильнее эмоциональная боль, эти переживания, когда ты веришь в лучшее в человеке, а он не оправдывает твоих надежд. Когда человек становится для тебя целым миром, ты живешь им, а единственным важным для тебя становится его благополучие. Ты бросаешь все силы на то, чтобы сделать этого человека лучше, помочь ему, спасти его из этой бездны, а он не оправдывает твоих надежд.
Продолжительные надежды ослабляют радость, — подобно тому, как долгие болезни притупляют боль.
Надежды — это нервы жизни; в напряжённом состоянии они мучительны, перерезанные они уже не причиняют боли.
— Мой отец пропал 20 лет назад.
— Да?
— Периодически я сообщаю людям о смерти их родных.
— Это ваша работа.
— А потом думаю: «Мне верить, что он еще жив? Или смириться с тем, что он уже мертв?»
— А что будет лучше?
— А вы как думаете?
— Кант сказал: «Если есть надежда, то из нее прорастет счастье». А Ли Хен сказал: «Надежда — это сон наяву». Но Ницше говорил совсем другое: «Надежда — худшее из всех зол, оно продлевает человеческие мучения».
— Всякие цитаты не для моих мозгов. Они не для меня. «Да» или «нет», вот, что мне нужно.
— Раньше я считал, что надежда — это хорошо. Но теперь думаю, что она причиняет боль.
Где-то там далеко, где кончается боль,
Вечно молоды вера, надежда, любовь,
Там никто не продаст за серебряный грош,
Там кончается грязь, там кончается ложь...
В каплях слёз, в звуках фраз, в стуке сердца сквозь холод мёртвых зим
Пусть живёт это в нас, до тех пор пока этого хотим.
До тех пор, пока боль долгим эхом лет в душах будит грусть,
Пронесу пред собой, как свечу сквозь ночь, я ещё вернусь...
Несколько встреч, пара ранок и ожидание…
«Если скучаешь – пустое шли сообщение».
Господи, как объяснить себе, что дыхание
Больше не льется в руки, подобно пению?
Больше не снимет трубку, не посоветует
Спать поскорее лечь, ведь он так волнуется...
Господи, я не знаю, кому мне следует
Плакать в жилет посредине распятой улицы,
Где собирать крупицы последних весточек?
Стало прохладно, руки как будто синие…
Я состою из жалких горящих клеточек,
Что растворяются в звуках родного имени.
Надо ли маме названивать в этих случаях?
Что люди делают с горечью и отчаяньем?
Господи, ты отбираешь у нас все лучшее,
Только скажи, наливаешь хотя бы чаю им?
Ставишь свои оценки за жизнь короткую?
Гладишь по кудрям? Плачут они? Ругаются?
…Я отправляю уже sms-ку сотую...
Только на небе вряд ли они читаются…
У кого они ещё остались, слезы? Они давно уже перегорели, пересохли, как колодец в степи. И лишь немая боль — мучительный распад чего-то, что давно уже должно было обратиться в ничто, в прах, — изредка напоминала о том, что ещё осталось нечто, что можно было потерять.
Термометр, давно уже упавший до точки замерзания чувств, когда о том, что мороз стал сильнее, узнаешь, только увидев почти безболезненно отвалившийся отмороженный палец.
Cлайд с цитатой