Блюз соткан из печали. Так тебе скажет любой негр в Новом Орлеане.
Вчера я поехал на велосипеде в лес. Знаешь, о чём я всегда мечтал, когда мне казалось, что я влюблён? Я мечтал, чтобы в поцелуе ощутить вкус ягод, которые я перед этим собирал для НЕЁ в лесу. А ты любишь лес?
А ягоды?
Знаешь, я всегда немножечко скучала по тебе, даже когда ты был рядом со мной. Скучала как бы чуть-чуть про запас. Чтобы потом, когда ты пойдешь домой, не так сильно скучать. Но это все равно не помогало.
Ты доводишь меня до смеха. Доводишь до слез. А сегодня я хочу, чтобы ты довёл меня до оргазма.
Но ведь он всегда был, всегда, когда был необходим ей. И ничего не хотел взамен. Он попросту был.
Отчаяние я превратил в философию. Всё, что не было трагическим, безнадёжным, душераздерающим, было абсурдно. Абсурдом, например, было есть, чистить зубы, проветривать комнату.
... мужская гордость в соединении с впечатлительностью становилась подобна ране на ступне, которая воспаляется от хождения. А ходить необходимо.
Cлайд с цитатой