Просыпаться не хотелось. Жить тоже. Хотелось проспать все свою жизнь и проснуться только для того, чтоб умереть.
Мысль о том, что сон — это маленькая смерть, вполне банальна, но от того не становится менее справедливой. Каждое утро в нашей постели просыпается немного другой, немного не тот человек, что ложился в нее вечером. Мы редко об этом задумываемся, но чувствовать — чувствуем.