Декстер (Dexter)

— Фу, какая мерзость.

— А кто-то считает крипто-таксидермию искусством. У меня дома стоит мумифицированная Чупокабра.

— Все тела превратились в кашу!

— Это ужасно!

— Полностью испорчены!

— А ты уже привёл морского биолога?

— Да! Он знатно проблевался!

Если всё идет хорошо, видимо Боженька так говорит: «Подстрахуйся, потому что скоро случится жопа».

Это неизбежно. Я рассчитывал на тебя, на нас... Но вынужден смириться, я всегда буду один.

— Ты лучший!

— Работа такая!

Для большинства людей чья-то смерть — испытание. Но я не большинство. Для меня испытание — скорбь. Но не потому, что я убийца. Я просто не могу понять это чувство.

Что бы ни происходило, самоубийство — это не способ. Умерев, ты ничего не выиграешь.

Нам всем есть что скрывать. Что-то, что мы не хотим показывать остальным. И мы притворяемся, что всё хорошо, прячемся за радугой. И может, это к лучшему. Некоторые закоулки души лучше не видеть никому.

— Слушай, у меня нет причин врать.

— Еще как есть. Они у всех есть.

Мы все хорошие, Декстер. И при этом мы все — злые.