Лука

Ни одна блоха — не плоха. Все — черненькие, все — прыгают.

Где им... куда нам — мертвых жалеть? Э, милая! Живых — не жалеем... сами себя пожалеть не можем... где тут!

— Посмотри на мою святую форму. Это истинная внешность Бога!

— «Уродливые органы вырастали из ее тела. Мощная, гнетущая аура давила на меня, когда я просто стоял рядом с ней» — ... Святая форма? Неважно, как ты на это смотришь... Ты не похожа на богиню.

— Хм... Как первородный монстр. Если ты ненавидишь монстров, ты должна ненавидеть саму себя.

... не в слове — дело, а — почему слово говорится? — вот в чем дело!