Люди, которые писали стихи, умирали от любви, но смогли претворить свои страдания в искусство. Боль бывает созидательной.
Блас Эредиа
— Я хотел обезопасить себя и не подумал о тебе. Прости.
— За что мне это?
— Ты не такая, как все.
— Это я усвоила... Я выросла на улице, я отбросы общества и никогда не выбьюсь в люди. Я устала это слышать!
— Не забывай об этом.
— Почему? Забыть об этом — моя мечта!..
— Это ошибка! Всегда помни о том, что тебя никто не защитит! Твоя жизнь зависит лишь от тебя.
— Почему?
— Когда у человека нет родителей, нет семьи, он должен быть сильнее всех, как одинокий волк... Не ищи своего опекуна. Смирись с тем, что не нужна ему.
— Ты не понимаешь, как это важно для меня!
— Зачем?! Думаешь, он тебя любит?! Заменит тебе отца?! Ты в это веришь?! Эти мечты делают тебя слабой. А ты должна быть сильной...