Блас Эредиа

Люди, которые писали стихи, умирали от любви, но смогли претворить свои страдания в искусство. Боль бывает созидательной.

— Я хотел обезопасить себя и не подумал о тебе. Прости.

— За что мне это?

— Ты не такая, как все.

— Это я усвоила... Я выросла на улице, я отбросы общества и никогда не выбьюсь в люди. Я устала это слышать!

— Не забывай об этом.

— Почему? Забыть об этом — моя мечта!..

— Это ошибка! Всегда помни о том, что тебя никто не защитит! Твоя жизнь зависит лишь от тебя.

— Почему?

— Когда у человека нет родителей, нет семьи, он должен быть сильнее всех, как одинокий волк... Не ищи своего опекуна. Смирись с тем, что не нужна ему.

— Ты не понимаешь, как это важно для меня!

— Зачем?! Думаешь, он тебя любит?! Заменит тебе отца?! Ты в это веришь?! Эти мечты делают тебя слабой. А ты должна быть сильной...

— Колуччи, доброе утро, ты куда?

— Позагорать.

— Пойдём, я буду твоим шезлонгом.

Удивительная солидарность, забота нолика о ничтожестве.