Ольга Туркина

Про меня все говорят «с жиру бесится».

Или так уж в лицо — «с жиру бесишься».

Имея в виду мой выбор тебя, тебя, тебя.

Ночь копошится по углам,

беспомощно пытаясь надышаться

перед рассветом. Пополам

тьма делится, исчерпывая шансы

пожить при свете, хотя бы в теле

падающей исчезающей тени.

Девочка, за которой цветные лица,

барная стойка и полно огня,

стоит на длинных белых ногах, как на спицах,

и смотрит на... Уже не на меня,

а вглубь меня.

Расскажи, что делается с душами цветов,

когда те умирают? Цветы — всё, и всё — цветы.

Всё есть цветы, — шепчу, пугливо озираясь, — вон в окне

их целые поляны да под белым цветом Солнца;

глаза наши — цветки, и сердцевина в нас смеётся

точь-в-точь цветочным смехом, и орёт точь-в-точь

немым криком цветка, цветочным горем... в клочья

собой накармливая жизнь. Вся жизнь — цветы.

Их стая то чётна, то нечётна, но точёна — всегда.