Марина Ивановна Цветаева

Богом становишься через радость, человеком через страдание. Это не значит, что боги не страдают и не радуются — человеки.

Любовь, это значит — связь.

Все врозь у нас: рты и жизни.

(Просила ж тебя: не сглазь!

В тот час, в сокровенный, ближний,

Тот час на верху горы

И страсти. Memento — паром:

Любовь — это все дары

В костёр, и всегда задаром!)

Чьи-то взгляды слишком уж нежны

в нежном воздухе едва нагретом...

Я уже заболеваю летом,

еле выздоровев от зимы.

Что-то болит: не зуб, не голова, не живот, не — не — не-… а болит. Это и есть душа.

Ни один человек ещё не судил солнце за то, что оно светит и другому...

Рас-стояние: версты, мили…

Нас рас-ставили, рас-садили,

Чтобы тихо себя вели

По двум разным концам земли.

Рас-стояние: версты, дали…

Нас расклеили, распаяли,

В две руки развели, распяв,

И не знали, что это — сплав.

Пора снимать янтарь,

Пора менять словарь,

Пора гасить фонарь

Наддверный...

Осень. Деревья в аллее — как воины.

Каждое дерево пахнет по-своему.

Войско Господне.

Творчество поэта только ряд ошибок, вереница вытекающих друг из друга отречений. Каждая строка — будь то вопль! — мысль работавшая на всем протяжении его мозга.