Слот

Месса рождает левиафанов.

Крученных, верченных демонов дна.

Я умру от психической колотой раны,

Если не скажут, что будет весна!

Там в облаках

100 птиц рекой

Плывут на юг

Где смерть теплей

Твоя рука

Моей рукой

Рисует круг

Хм... забей

Кто не потерял, тот не оценит имея...

— Я сам себе придумал путь,

Расставил маяки -

Иду по узкой пустыне

В толпе людской.

И всё пытаюсь обмануть

Течение быстрой реки,

Пока мой след не простынет,

Не ходи за мной...

— Ты идёшь по воде,

Зная как, зная где,

А я следом по дну.

Я тону...

День проходит одним глубоким вздохом,

Всё нормально. Ни хорошо, ни плохо.

Завтра мы начнём игру сначала,

Только бы только прикалывало.

Мода здесь не в моде — всё подчиняется погоде...

Как рассказать тебе по любовь,

Не говоря слов: розы, слезы, морковь,

Что вспомнила кровь тот сто градусный бред,

И самые главные слова-слов нет,

А есть прикосновения разрядами тока,

Взгляды подернутые пеленой поволока,

И придыхания прибоем о борт корабля,

А тебе только ля-ля-ля....

Тянутся следом три нити

Прошу... отпустите!

Я устала знать

Всё время слышать и знать

И молчать.

Я здесь один, я не готов

Искать в годах короткий миг,

Тепла руки неясный зов

И попадать опять в тупик,

Я не могу, я не готов.

Все слова — это только слова,

Будто летит с веток листва,

Едва они могут помочь -

Описать этот день, эту ночь.