Месса рождает левиафанов.
Крученных, верченных демонов дна.
Я умру от психической колотой раны,
Если не скажут, что будет весна!
Месса рождает левиафанов.
Крученных, верченных демонов дна.
Я умру от психической колотой раны,
Если не скажут, что будет весна!
Там в облаках
100 птиц рекой
Плывут на юг
Где смерть теплей
Твоя рука
Моей рукой
Рисует круг
Хм... забей
— Я сам себе придумал путь,
Расставил маяки -
Иду по узкой пустыне
В толпе людской.
И всё пытаюсь обмануть
Течение быстрой реки,
Пока мой след не простынет,
Не ходи за мной...
— Ты идёшь по воде,
Зная как, зная где,
А я следом по дну.
Я тону...
День проходит одним глубоким вздохом,
Всё нормально. Ни хорошо, ни плохо.
Завтра мы начнём игру сначала,
Только бы только прикалывало.
Как рассказать тебе по любовь,
Не говоря слов: розы, слезы, морковь,
Что вспомнила кровь тот сто градусный бред,
И самые главные слова-слов нет,
А есть прикосновения разрядами тока,
Взгляды подернутые пеленой поволока,
И придыхания прибоем о борт корабля,
А тебе только ля-ля-ля....
Тянутся следом три нити
Прошу... отпустите!
Я устала знать
Всё время слышать и знать
И молчать.
Я здесь один, я не готов
Искать в годах короткий миг,
Тепла руки неясный зов
И попадать опять в тупик,
Я не могу, я не готов.
Все слова — это только слова,
Будто летит с веток листва,
Едва они могут помочь -
Описать этот день, эту ночь.