Там, где мы,
Не может быть зимы,
А сколько чувств,
Я так домой хочу!
Там были просто сны, они были прекрасны,
И кроме нас с тобой здесь никого на Стасовой,
Три ночи по Москве пешком в очередных рассказах,
«Ты любишь меня, правда?» — ответы названы.
Зачем я помню столько слов?
И почему от них тепло мне?
В нашем доме так светло,
И на повторе опять этот вторник.
— Не волнуйся, Гена, все хорошо, — сказал сциндапсус, что стоял ближе к окну.
— Не нервничай,— добавил его брат.
— Значит,— глупо пробормотал я, — это правда?
— Что? — нежно пропищала Безымянка.
— Что вы умеете разговаривать?
— Только с теми, кто умеет слушать, — многозначительно произнес при оконный сциндапсус.
— С теми, кто готов слушать, — добавил его брат.