Патти Смит

Я с самого начала была убеждена, что своими победами обязана не себе. Всегда чувствовала: успех уже содержится в самих предметах. Некая магия высвобождается от моего прикосновения. Волшебство я обнаруживала повсюду — словно джинны оставили свои отпечатки на каждой вещи, на всем в природе.

Я возмутилась, объявила, что никогда никакой взрослой барышней не стану, буду только самой собой, и вообще я из клана Питера Пэна — мы не взрослеем.

Меня никто не ждал. Меня ждал весь мир.

Все мы однажды умрем

И лишь непоседы,

Те, кто ступает по своим следам снова и снова -

Те не умрут,

Их назовут Рембрандтом, Колумбом.

Перемены — единственное, на что можно расчитывать.

— Вы куда-то затеряли радость, – сказал он не задумываясь. – Без радости мы все, считай, как неживые.

— А как мне отыскать её снова?

— Найдите тех, у кого она есть, и купайтесь в лучах их совершенства.

Потерянные вещи. Они царапаются, пытаясь прорваться сквозь мембраны между мирами, привлечь наше внимание своими невнятными сигналами бедствия. Слова сыплются беспомощно, беспорядочно. Мертвые говорят. Просто мы разучились слышать их речь.