Наталья Игнатова

Всегда нужно знать, какую боль причиняешь тому, кого любишь. Чтобы сто раз подумать, прежде чем сделать это.

Её презирали.

Его — любили.

Её ненавидели.

Его — обожали.

Её боялись.

Его — боготворили.

Он вырос садистом и убийцей.

Она — тоже.

Интересно получается! Нет, все-таки психология — лженаука.

Ад? Не понимаю. Какой смысл в наказании, длящемся вечно? Это уже не наказание – это жизнь такая поганая.

– Он хороший парень, да? – сумасшедший смешок обжег ей ухо. – Обменял Вселенную на девчонку. Кто ты ему? Сестра? Дочь?

– Заткнись, – прошептала Маришка.

– Дура! – зло бросил Зверь. – Из за тебя жертвуют целым долбаным миром, а ты рыдаешь о детской влюбленности.

Кто-то когда-то сказал, что любовь — это желание обладать. Наверное, так оно и есть.

Память — она капризна и своевольна, ей не прикажешь: вот этим любуйся, а вот от этого отвернись и никогда не обращай туда взгляд. Память берет тебя за волосы и бьет лицом о стену воспоминаний.

В поисках свободы, в неведомой ранее жажде видеть небо, – всегда видеть небо, дышать им, пить сухой холод...