И когда матери целуют своих детей, и когда ругают, они любят их одинаково.
Все матери умирают, и я умру. А чтобы люди волками не делались, им боги любовь дали. Сперва мать любит, потом — жена, дети остаются. Не будет меня — будет у тебя подруга. Она тебе не даст волком сделаться.
— Скажи Шурке, чтобы он хорошо относился до мамы!
— А он шо, нет?
— А он — нет! Он ведёт себя так, как будто он мне не сын, а я ему не мама. Раньше он мне всё рассказывал, и то и это. А теперь — нет. Он теперь приходит, кидает мне жменю денег на стол... как за постой. А зачем маме деньги? Маме надо, чтобы её просто поцеловали...
Ты можешь прожить ещё век, встретить чуткую, заботливую женщину — тигрицу в постели, ту, что будет вызывать улыбку, а не слезы... но ты не найдешь никого, кто будет любить тебя так, как мать.
Наступает момент, когда дети, сами став родителями, испытывают желание узнать, от кого они произошли, но могилы не отвечают. Никогда.
На рассвете жизни материнская любовь сулит нам так много, но жизнь никогда не держит обещания! И дальше, до конца дней нам приходится жить недолюбленными.
Женщины обнимают нас и прижимают к груди, но каждый раз это слабое утешение. Нежные руки ложатся на плечи, ласковые губы шепчут слова любви, но мы это уже проходили.
Источник любви, открылся нам слишком рано. И был выпит до дна!!!
Кэрри, никакие деньги не сделают тебя счастливой, если рядом нет мужчины, который тебя любит. Всё остальное неважно.
Cлайд с цитатой