Погибаем в лобовой,
Над зеркалом реки
Завершается смертельная игра.
Погибаем в лобовой,
Над зеркалом реки
Завершается смертельная игра.
Я слышу утренний колокол,
Он славит праздник,
И сыпет медью и золотом,
Ты теперь в царстве вечного сна...
... Возьми мое сердце...
Мне не вернуть назад серую птицу печали,
Все в прошлом, так быстро тают замки в облаках.
Бесконечна пытка тишиной,
Тишина смеётся над тобой,
Застывает время на стене,
У часов печали стрелок нет...
Ночь за ночью, день за днем — один,
Сам себе слуга и господин,
А года уходят в никуда...
Оглянись назад,
Там застыл закат,
Черно-красной застыл полосой.
Впереди — туман,
Позади — обман,
Что вы сделали с вашей мечтой?
— Полжизни прошло, а мне нечем похвастаться. Нечем. Я словно отпечаток большого пальца на окне небоскреба. Я — пятно дерьма
на куске туалетной бумаги, которую вынесло в море вместе с миллионами тонн сточных вод.
— Видишь? Послушай, как ты выразил свою мысль. Как красиво и образно. 'Пятно дерьма, которое вынесло в море'. Я бы никогда так не написал.
— Да, я бы тоже. Кажется, это Буковски.
Каково это — быть отверженным? Быть наказанным не за преступление, а за потенциальную возможность его совершить?