— Это просто летний роман.
— Нет, это беда!
— Это просто летний роман.
— Нет, это беда!
Их роман был неправдоподобным. Он был деревенским парнем, она была из большого города. Весь мир был у её ног, а у него не было за душой ничего.
Когда весна стелется зеленью до края небес, лето начинает работать при помощи ярких цветов.
... Смутная, беспокойная тоска трех долгих весенних месяцев как-то улеглась. На завершающей неделе она перегорела — вспыхнула, взорвалась и рассыпалась в прах. Он без сожалений развернулся лицом к безграничным возможностям лета.
Не было печали, просто уходило лето,
Не было разлуки – месяц по календарю,
Мы с тобой не знали сами, что же было между нами,
Просто я сказал, что я тебя люблю.
— Да, я знаю, что я её не получу, и никогда не получал. Но я не хочу, чтобы она досталась ему или тебе.
— Наша любовь навечно!
— У нас с ней был роман!
— Заниматься сексом — это не роман.
— Если делать это часто, то роман!
Кто разрешил?! Морозу положено быть... Когда? Зимой! А сейчас что? Лето! Вы разве не видите?
В молодости все мы воображаем, будто лето — сплошь солнечные дни и лунные ночи, когда веет легкий западный ветерок и повсюду буйно растут розы. Но, повзрослев, мы вскоре устаем ожидать, когда же разойдется серый покров на небе. Мы закрываем дверь, входим в комнату, жмемся к огню и недоумеваем, почему это ветер непрестанно дует с востока, и, конечно, меньше всего думаем разводить розы.
Складываешь веер – складываешь лето.
Снимаешь ватную куртку – снимаешь зимнюю стужу.
— Найдете себе более порядочного, более честного, который не врет.
— Вы тоже, видимо, расчитываете найти себе другую начальницу...
— Конечно!
— И помоложе, и покрасивее, не так ли?