Измена — это искусство, это филигранная игра с психиками других людей. И дай Б-г, чтобы ваша оказалась крепкой и надежной, как швейцарский сейф.
Больно, как же больно даже думать о прошлом… Самые несчастные — это счастливые в прошлом люди. Как же это все пережить? Как? И почему эти душевные ссадины такие болючие? Как будто вывернули кишки наружу и свисают они до самого пола. Отвратительное зрелище и чувство. Время вроде лечит и раны и заблуждения — подождем.
Сначала ты думаешь, что это глупая шутка. Потом, в момент, когда все становится очевидным, — ты взрываешься. Не он умер, ты умер, но только жив. Слезы душат так сильно, так сильно! Слезы, слезы, слезы… Их много, очень много. Их никто тебе не вытрет, это бесполезно. С тобой что-то случилось. Надо куда-то ехать, что-то делать, кому-то что-то говорить. Причем в эти моменты кажется, что если ты сделаешь какую-то странную вещь, а-ля пообещаешь больше никогда не курить, к примеру, или ляжешь посреди дороги, в том месте, где человека не стало, и будешь лежать всю ночь — он вернется. Нет, курить ты не бросишь, а полежав на земле — простудишься.
Я люблю свою собственную жену. Это моя эротическая тайна, которая для большинства людей совершенно непостижима. Этого никто не понимает, и менее всех моя жена. Она думает, что любовь выражается лишь в том, что для вас не существует других женщин. Это форменная чушь! Меня постоянно влечёт к той или иной чужой женщине, но стоит мне овладеть ею, какая-то мощная пружина отбрасывает меня от неё назад к Камиле. Иногда мне кажется, что я ищу других женщин только ради этой пружины, ради этого броска и восхитительного полёта (полного нежности, желания и смирения) к собственной жене, которую с каждой новой изменой люблю всё больше.
Она была верна только неверности собственной натуры, как ни парадоксально это звучит.
Все остальные тоже хотели от меня только секса, и мне это нравилось. Но иногда это причиняет боль, ведь я все-таки женщина.
– Боишься измены? – спросил психолог.
– Нет. Я считаю, если женщина изменяет, то в этом всегда виноват мужчина, значит, он был недостаточно внимателен к ней.
Нам надо спокойно и философски воспринимать очевидный факт: наши решения часто причиняют другим боль.
Она любит жёсткий секс, боится нежности,
Никому её тело не клянется в верности.
Ходит в кино одна и никогда не плачет,
Для неё слово «люблю» ничего не значит.
Она всё чаще запрещает себе мечтать,
Звонит подругам всё реже — ей нечего сказать.
Слова и ласки совсем потеряли святость,
Его звонки давно уже не в радость.
Она мечтает раствориться в звездном небе,
Она мечтает стать свободной, как летний ветер,
Её тошнит от женских пустых разговоров,
От этих нескончаемых, лицемерных споров.
Со своими проблемами с собой наедине,
Постель, снотворное, спасение во сне,
На дне сердца, храня обиду и тоску,
Сжимает кулаки и повторяет: «Я смогу!»
– Вы же порвали с ним. Раз и навсегда, сами говорили. К тому же это было ошибкой. К чему вам обоим ворошить прошлое, когда оно умерло семнадцать лет назад?
– Именно потому, что это было ошибкой. Больше всего меня убивает правильность моего поступка. Ведь мой муж всегда был ничтожеством, а что с того: так мы и скалимся друг на друга, цепляясь за что-то, что не нужно ни мне, ни ему.
Cлайд с цитатой