Святослава Булавская

Другие цитаты по теме

В невесомости.

Я делю пространство на два.

Во мне весь кислород, дома из воздуха.

В тебе миры из волн, любви и сна.

Теперь к своим достоинствам ты смело добавляешь:

мои стихи, широкие бедра, запах жасмина от мокрых волос,

протяжную теплоту бледных рук, вздохи на завтра, скорбь от разлук.

И одну необратимость, что жжет до крови:

во мне слишком много чистой любви.

К которой ты не готов.

Вам бы лучше ко мне не подходить. Или только с ровным дыханием, с внимательным сердцем на один тон.

Вам бы лучше со мной не говорить. Или только с таким содержанием, что день перевел бы в стон.

Вам бы рядом со мной не дышать. Если только соленым кислородом, влажным к вечеру от слез...

Вам бы лучше меня не держать.

Если только Вы со мной до конца не всерьез.

Я могу скучать по тебе словами, фразами и целыми городами. Порой о тебе говорят люди, чужие совсем люди, вывески и пару реклам...

Я могу скучать по тебе сутками, царапаться кошками и растворяться в ночных витрах. Обнимать тебя страницами, снами и удерживать на волоске.

Я хожу по улицам волком, стараюсь выследить «нашести» запах.

Бесполезный рефлекс приютился,

Как и то, что ты не со мной.

Теперь к своим достоинствам ты смело добавляешь:

мои стихи, широкие бедра, запах жасмина от мокрых волос,

протяжную теплоту бледных рук, вздохи на завтра, скорбь от разлук.

И одну необратимость, что жжет до крови:

во мне слишком много чистой любви.

К которой ты не готов.

К Вам не подойти на метр.

Меня не коснуться рукой.

Но каждый Ваш миллиметр

Льется во мне рекой.

Вам бы лучше ко мне не подходить. Или только с ровным дыханием, с внимательным сердцем на один тон.

Вам бы лучше со мной не говорить. Или только с таким содержанием, что день перевел бы в стон.

Вам бы рядом со мной не дышать. Если только соленым кислородом, влажным к вечеру от слез...

Вам бы лучше меня не держать.

Если только Вы со мной до конца не всерьез.

Оно также остается нераскрытым, и я по-прежнему плету канаты в толстые календари.

Наверное, снаружи я должна быть красива, когда лелею терпение, когда ращу мудрость в пробирках у себя внутри.

Мне то пишется, то наспех живется, и пульс барабанит на каждый теплый свет впереди.

Мы привыкли замолкать навстречу.

Мы позволили привыкнуть себе жить без любви.

А где-то там облаками подвязывают пояс.

Где-то мантру Ом одевают обручальным кольцом и улыбаются, не беспокоясь.

Мы бы также смогли умоясь, создать чистый и гармоничный дом. Но я знаю, все это потом....

А сейчас есть ты, твой голос и телефон.

Строчки без имен, да вся жизнь, сброшенная с рук и оставленная на потом. Мое сердце полюбило небо,

а в нем все летит кувырком.

Циферблатная стрелка ревнива.

Мы всё еще не вдвоем.

По поводу же так называемой идеальной любви… Для меня идеальная любовь — это сильное духовное и физиологическое потрясение, независимо от того, удачно или неудачно в общепринятом смысле оно протекает и чем заканчивается. Я полагаю, что чувство любви всегда одиноко и глубоко лично. Даже если это чувство разделено. Ведь и человек в любых обстоятельствах страшно одинок. С любым чувством он вступает в схватку один на один. И никогда не побеждает. Никогда. Собственно, в этом заключен механизм бессмертия искусства.

Сожми покрепче мою ладонь

И в даль нашу печаль отпусти.

А я смогу терпеть эту боль,

Терпеть во благо нашей любви...