— Слова не мой конек.
— А еще писателем быть собрался.
Все те же — яркий солнца блеск,
На тропках, за холмом,
И бархатистый клематис,
На кладке, за окном -
Все также тебя ждут.
Пусть вновь, родной тенистый пруд,
Обнимет пальцы ног.
Раздастся жаворонка трель,
И ступит на порог -
Нежданный, добрый друг.
Поверь, так будет лучше...
Фиалки плокстерского леса я пошлю тебе за море.
Странно видеть цвет прибоя
Там, где друга кровь алела,
Где остыло его тело,
Странно видеть цвет покоя.
Фиалки плокстерского леса -
Что значат для меня эти цветы?
Жизнь, надежда, любовь, ты.
И пусть не на твоих глазах они взошли на погребальном косогорье, -
От взора дня сокрыто горе.
Родная, сожалеть повремени.
Цветы фиалки из-за моря я шлю в родные, позабытые края.
Я шлю их в память об утрате,
И знаю, ты поймешь меня.
— Но пишут, что война будет быстрой и короткой...
— Я знаю о войнах больше тебя, и уверяю, войны не бывают ни быстрыми, ни короткими.
Люди захотят забыть вас, и чтобы я забыла. Но я не могу. Я не забуду. Я обещаю вам это. Всем вам...
— У меня ведь не было репетитора.
— Мы заметили. Но была оригинальность мышления. Уживется ли она с дисциплиной, это другой вопрос.
Я никогда не побоюсь столкнуться с реальностью. Воображаемое страшит меня куда сильнее.
Я борюсь за жизнь немцев, которых ты совсем недалеко отсюда стараешься убить. Невольно начинаешь задумываться.
Cлайд с цитатой