Миф о хрупких испуганных женщинах придумали жирные наглые тётки, которые тайно правят миром.
Она злой гений, Алан! Живи она в Готэме, Бэтмен не протянул бы и дня.
Миф о хрупких испуганных женщинах придумали жирные наглые тётки, которые тайно правят миром.
Ты — святая, раз даёшь моему брату! Нет, правда! Это всё равно что подобрать птичку с перебитым крылом, посадить её в коробочку и кормить с пипетки. Знаешь, что она уже не взлетит, но стараешься. Птичка — это Алан.
Даже если женщина стоит перед тобой на коленях и делает минет, она всё равно крепко держит тебя за яйца.
— Сам подумай, ты же взрослый, а снова живешь у мамы. Как ты себя ощущаешь по шкале от 1 до... 2?
— Бабы тащатся от слёзных извинений! Размазывай сопли, пока на них не зацветут розы!
— Бедный дьявол! Придёт и обломается — в этом теле нет души!
— Это не правильно, я каждый месяц посылаю алименты на одежду, питание, обувь! На всё, даже на кроссовки!
— Алан, ты как страдающий болезнью Альцгеймера в публичном доме... Всё время удивляешься, что тебя имеют! ... И не хочешь за это платить!
Правильно мне ещё мой отец когда-то тысячу лет назад сказал: «Сынок, никогда не бегай за уходящей женщиной и за уезжающим трамваем, ни то ни другое не догонишь, а вот если подождёшь, обязательно и трамвай и следующая женщина подойдёт». Ну, трамвай ещё ни разу меня не обманул, а вот с женщинами дело тёмное, то ли им присказку не донесли, то ли меня в списках потеряли, в общем, жду, жду, но всё что-то никак и мимо кассы.
Это омский движ!
Город есть такой сибирский,
Чё, ты мне грубишь? Видишь, на протесте киска!
Сумочка от «Gucci», сука, прыгает на горке,
Эх, припев ***учий, подпеваю я Егорке.
И не надо меня мучить подозреньями,
Ты мне лучше, что красивое скажи,
И давай с тобой устроим День рождения,
Моей маленькой, но все-таки души.
Все мы бабы-стервы, милый, бог с тобой
Каждый, кто не первый, тот у нас второй.
Каждый, кто не первый, тот у нас второй.