А за окном мелькают дни,
Они как взлётные огни,
Одни заметны с высоты,
Другие вовсе не видны.
А за окном мелькают дни,
Они как взлётные огни,
Одни заметны с высоты,
Другие вовсе не видны.
Жизнь — словами не высказать,
Жизнь — чернилами на листе,
Текст — забудут и вычеркнут,
Жизнь — проходит подчас незаметно...
Лица так близки, когда в час-пик
Ты в недра подземной пещеры проник,
Или желтый троллейбус тебя вдруг увез
Подальше от горя, подальше от слез.
Мысль о том, что все когда-то пройдет,
Помогает жить, двигает вперед.
К новым встречам, мироощущениям,
Понедельникам и воскресениям.
Смерть — это та штука, из-за который все распускают нюни, и это при том, что треть жизни мы тратим на сон...
А что, если вы не хотите ничего? Это тоже имеет свою цену: бедность, болезнь, скука, апатия, посредственность, плохие взаимоотношения с окружающими...
Жизненные реалии таковы, что вы в любом случае платите ту или иную цену. В одном случае вы платите и получаете то, о чём мечтаете. В другом — вы платите и получаете что-то, что вам совершенно не нужно. В обоих случаях вам приходится платить.
Нужно найти то, что любишь. То, за что готов сражаться, чтобы жизнь была целью, а не работой.