Поэзия, в отличиe от любимой женщины, должна принадлежать всем.
Есть город, где жил Пушкин как любовник и повеса,
— Одесса.
Есть город, где он Гименея клятвы произнес слова,
— Москва.
Есть город, где измены ревность испытал он как супруг,
— Санкт-Петербург...
Он родился́ в Татьянин день, Поэт, поднявшийся над жизнью пьяной
В поэзию бессмертья высоту, а умер, когда был любим Татьяной...
Пускай ты трижды отречешься от меня,
Пускай анафеме предашь меня прилюдно,
Я не хочу дожить до отрезвленья дня,
Когда забуду яд твоих фантазий чудных.
Благословен будь тот, кто любит и любим,
Кто в океане бездн нирваны тонет.
И лишь один поэт в испытанном блаженстве чувств сравниться может с ним,
— Кто написал стихи и был прочтён... и понят.
Стихов хороших очень даже много на планете сей — с отточенною рифмой чёткой, безупречным стилем, плавным ритмом и мелодикой, законченной, как в скерцо.
Но настоящая Поэзия — одна, не многая из них, где пишет лишь перо то, что диктует, как приказ ему, Поэта чувством переполненное сердце.
Любовная поэзия должна следовать пути любви — кратчайшему, по прямой линии: от сердца к сердцу.
Поэзия любви нас, грешных, к небу поднимает.
Любви слова чисты, когда они стихи рождают.
Своим любимым женщины вверяют к сердцу ключ, избранникам души, которым сердце верит.
А у певца слова такие есть, он ими как отмычкой к сердцу женщины любой без приглашений отворяет двери.
Люблю тебя, но не за красоту.
Не блещешь ты небесными чертами.
В тебе люблю я сказочницу — ту,
Что душу может упоить стихами.
Cлайд с цитатой